Цитаты из книги «Перекресток»

… привычка — это смерть. Поэты уходят в писцы, живописцы в маляры…

В мир мы приходим нагими и беспомощными, и, уходя, ничего не уносим с собой.

Ничто.
Большое теплое Ничто. И в нем — я. Маленькое вялое ничтожество…